Dag 18 - Lång Historia Kort.

Nio års psykologistudier möter en bok om tarot möter Rambo möter möter Hem till Gården möter mig. Ett vardagsrum fyllt med tegel, marmor, mosaik, batik och orientalisk musik. Handslag, ögonkontakt, tillit, känslan av ett hem. Kullar, dalar, grönska, vind, regn och sol. Fält, fält, stora fält, mer fält, fler fält. Kullar, ängar, olivträd och förnimmelsen av något evigt och oförstört. Horisonten är längre bort här, men både armar och vilja sträcker sig så mycket längre än förut. Ibland ser jag havet och mörkgrönt möter djupblått under en himmel täckt av bomull av renaste ull och en bergsget på ett fjärran klipputsprång.

Olivolja, mat, mer mat, prat om mat. Skratt, cigarett, öl, vin, bröd och ost och efterrätt. Solkraft, plocka jordgubbsparasiter för hand, slå gräs med lie och månskära. Bära sten, forsla sten, stapla sten, snickra hyllor. Lyfta bråte, forsla skräp och jämna mark. Gammalt måste bort för att nytt att kunna växa; drömmen om en hönsgård och tio tunnor olivolja på rad. Rakare rygg, röker mindre, rullar själv. Ser en hollywoodfilm men de vackra människorna och det spännande scenariot engagerar inte som det borde, stänger av halvvägs och öppnar dörren ut till en måne som skiner stark och klar och sann. Hellre en lie i min hand och ett dåligt år än tusen kossor i en fabrik och ett dåligt liv. Öl, vin, olivolja, pasta, kronärtskocka, mer öl, cigarett, skratt, en plats i solen, solkräm och espresso på silverfat. En katt på min fönsterkarm, löstobak och apelsinskal, katthår i min säng.

Handikappade på besök och en ståtlig blondin, jordgubbar och ett handikappat vredesutbrott och en trasig vas. En borrmaskin, fyra strängar ståltråd och en lagad vas. Vreden försvinner i en pickup, så också blondinen. Jag är fortfarande man, ej helgon ej martyr. Elva människor i en Landrover och en brant bergsväg, sång och skratt och lutande tornet i Pisa genom en dammig vindsköld. Biodynamisk mässa, en affisch som förespråkar "Slow Food", shiatsu massage, hästar, falkar, getter, brunetter, tunnor, böcker, bröd, prosciutto, mums! Färden hemåt, en snabb måltid, sedan sova bums! En röd dörr rakt ut i tystnaden och mörkret och tomheten, vildsvin och rävar och ekot från en gammal trebent hund. Det ligger en nyckel i hyllan bredvid men jag använder den aldrig, jag har suttit inlåst allt för länge. Här får livet komma in, vare sig det bringar vildsvinsbetar, vind, solsken eller katthår i min säng.

En röd solnedgång, en man med en gitarr och en dansande flicka på en terass. En galen femtioåring med vild frisyr som trummar bongotrumma i köket. Vaknar klockan tre och suckar åt mig själv, gäspar, inser att tiden är uppochned och vänder klockan rätt. Klockan nio. Öppnar ett rött fönster och en röd dörr och möts av vind och sol och går ut. Hav, fält, smuts och grus och damm och ett heligt skrin och jungfru Maria intill en skev vägkorsning. Lösa tegelstenar överallt! Bowling, surfing, motocross, ett tåg och en tågstation och ett farväl och en galen konstnär. Människor som kommer och människor som går, rör vid varandra, röker, skrattar. Gemenskap, resor, ingen tid för ensamhet, ingen tid för tankar, ingen tid att skriva, bara tid att leva. Mitt huvud är ett rum med två enorma fönster öppna på vid gavel och vinden blåser alltid från norr och söderut!